As inconsistências brilhantes que delgavam o moço alquebravam-se ao pé dos ocos do corpo seco.
As têmporas cálidas, sem suor, nem sulcos, ausências típicas da inércia, denunciavam-no. Eu deveria saber. Talvez já soubesse.
É que o engano me ajuda a sobreviver.
A artimanha sempre foi me navegar entre as minhas próprias incoerências buscando um porto seguro qualquer. Em vão. Continuo a despertar, entre lágrimas e amarguras, ciente do engodo.
As vezes sinto que a harmonia pode surgir dos desconsolos solenes do dia a dia, das idiossincrasias dos rostos que, entre máscaras, se desarmam para respiro dos seus usuários. E se, pelas frestas, houver o encontro, talvez aí haja também verdade.
Se pela brisa as palavras se espalham e pela prática o som apenas ecoa...
Se pela mentira a alma caminha torta e pelo medo o sorriso se contrai...
...que eu seja o meu moço inteiro, coerente, vital, com chagas sim, mas amparado pela branda felicidade de saber o bem que sou.
